Hoy reconozco en mi, algo que mi cuerpo trataba de comunicarme hace quizás algún tiempo u horas; que más da si el fin es el mismo. Hoy reconozco en mi un curiosa tristeza, tristeza acompañada de lágrimas y una "exquisita" sensibilidad.
Reconocer lo que uno extraña no es fácil, porque admitir lo que está dentro de ti misma, es hacerlo más tuyo, es decírtelo en voz alta y que traspase las capas de tez que ya están en tus mundanas calles.
No me importa que eso viva en mi, ni que sea un desconsuelo, ni que en un día entero yo sea esa tristeza; es una emoción más. Lo que me duele es no saber que hacer con ella, que si existe en mi pueda mirarla y decirle a la cara: "estás en mí, ¿y que? "
sábado, 30 de julio de 2011
miércoles, 27 de julio de 2011
las emociones, mis pies y lo que esconde mi corazón
Mis pies caminan en mis adentros, en lo más íntimo en las telas de piel... Son las emociones que en ocasiones se han disfrazado de frialdad, para disimular lo profundo; para amoldarse a realidades no deseadas.
Quiero desvestir los sueños que en mi anidan, que me gustaría compartir contigo y viajar hasta caminos infinitos.
Dejar de debatirme si con esa frialdad estoy siendo irracional, que mis sentimientos siempre han mandado, aunque se equivoquen son lo que soy; lo que fluye. En dar un salto en lo que no se sabe si es vacío sin pensar en si son límites o no, y deshacerme de las utopías.
Darle la mano y regalarle un pase con y sin silencios, y comprendiera mi forma de ser y sentir. En darle la mano, y que especial no es una más. No es una más, es mi utopía; es lo que se tiene que esconder en mi corazón.
Darle de fumar y que con sus labios acaricie mis dedos, que su lengua me humedezca más allá de ...
Que el secreto que tenemos esconde algo grande en sus silencios. Desearía tenerla entre mis sábanas, despojar la piel de su piel, en rozar su naturaleza y su existencia con mi respiración. Soplarle con mis suspiros y hacerla suspirar.
Quiero desvestir los sueños que en mi anidan, que me gustaría compartir contigo y viajar hasta caminos infinitos.
Dejar de debatirme si con esa frialdad estoy siendo irracional, que mis sentimientos siempre han mandado, aunque se equivoquen son lo que soy; lo que fluye. En dar un salto en lo que no se sabe si es vacío sin pensar en si son límites o no, y deshacerme de las utopías.
Darle la mano y regalarle un pase con y sin silencios, y comprendiera mi forma de ser y sentir. En darle la mano, y que especial no es una más. No es una más, es mi utopía; es lo que se tiene que esconder en mi corazón.
Darle de fumar y que con sus labios acaricie mis dedos, que su lengua me humedezca más allá de ...
Que el secreto que tenemos esconde algo grande en sus silencios. Desearía tenerla entre mis sábanas, despojar la piel de su piel, en rozar su naturaleza y su existencia con mi respiración. Soplarle con mis suspiros y hacerla suspirar.
martes, 19 de julio de 2011
Cada día (la primera vez de todo)
La primera sintonía de la mañana suena sin tener que reclamar yo nada, es el despertador que se ha puesto de acuerdo con mis tripas y mis angustias. El café me llama a gritos pero mi estómago se resiste, y se queja, no qiera estar lleno y se pronuncia con arcadas en mi cuello. Vueleve a ser como ayer la primera vez de todo, el pasado parece que siempre vuelve con sensaciones, pero no soy la misma persona que anoche se acostó. Los sueños han cambiado las emociones que envuelven mi piel, pero como siempre será la primera vez... Cada día es el primer día de mi vida, con un alma llena de sabiduría.
Tras poner el primer pie en el suelo con un calcetin de coleres a rayas y algo sucioal, siento que me clavo una chincheta; al apoyar el otro pie en el suelo para qutarme cierto obejeto punchiagudo, descubro que es la moda de llevar calcetines distintos. Además de que no es el mismo, ni tan siquiera es de colores a rayas, peor aún, es uno blanco donde observo que se asomo algún que otro dedo por allí abajo, y (re)descubro que soy un auténtico desastre, pero no me sabe mal, más de uno(a) me diría que ya era hora que me diera cuenta, tampoco me importa, sigo mi ritmo, y seguramente haya descubierto cosas en mi, que los demás no saben, igual que yo sé cosas de ellos, que por ahora no han descubierto, insisto cada cosa a su tiempo. Será que la vida es una película de intriga, o una genial comedia, no todo puede ir tan en serio. mmmmm!!
Tras meterme la primera parrafada del día y con los ojos llenos de lagañas, me dirijo al baño, y miro la taza del wc, y las primeras palabras relaes que salen de mi boca son: ¡hay que ser muy valiente con este frío, salir de la cama, bajarse los pantalones del pijama y aponsentarse en él! ¡ese es el aútenctico valor del hinvierno cuando abandonas la cama! ... Y como las ganas me pueden me aposente con miedo. (...)
Tras poner el primer pie en el suelo con un calcetin de coleres a rayas y algo sucioal, siento que me clavo una chincheta; al apoyar el otro pie en el suelo para qutarme cierto obejeto punchiagudo, descubro que es la moda de llevar calcetines distintos. Además de que no es el mismo, ni tan siquiera es de colores a rayas, peor aún, es uno blanco donde observo que se asomo algún que otro dedo por allí abajo, y (re)descubro que soy un auténtico desastre, pero no me sabe mal, más de uno(a) me diría que ya era hora que me diera cuenta, tampoco me importa, sigo mi ritmo, y seguramente haya descubierto cosas en mi, que los demás no saben, igual que yo sé cosas de ellos, que por ahora no han descubierto, insisto cada cosa a su tiempo. Será que la vida es una película de intriga, o una genial comedia, no todo puede ir tan en serio. mmmmm!!
Tras meterme la primera parrafada del día y con los ojos llenos de lagañas, me dirijo al baño, y miro la taza del wc, y las primeras palabras relaes que salen de mi boca son: ¡hay que ser muy valiente con este frío, salir de la cama, bajarse los pantalones del pijama y aponsentarse en él! ¡ese es el aútenctico valor del hinvierno cuando abandonas la cama! ... Y como las ganas me pueden me aposente con miedo. (...)
el pincel de mi sombrero
Como creo tener unas manos que son mágicas he creado un sombrero mágico, y de ese sombrero mágico he sacado un pincel. A mi alrededor no hay colores, la relaidad es como un papel en blanco trazado por lineas negras... Lo voy pintando todo, creando y borrando, creando y borrando... hasta que una imagne llueve en mi cabeza, y siento que todo debe ser en blanco y negro menos las cosas tribiales, menos las cosas mundanas.
El café es amargo, pero no tanto; y dan do un salto desde la ventana salto en algún tipo de guerra, y como lo que hay ami alrededor es de papel, con la misma mano izquierda vierto agua en aquellas calles y todo se deshace; paso mi mano derecha por la ventana y saco un colacao caliente para un niño, un caldo para un abuelo y un café para un adulto, que en realidad no lo es tanto, sencillamente creció por las circuntancias. Éste último se acerca a mi, y me pregunta sutilemente si puede pasar a lo otro lado de la ventana donde está mi habitación.
Solo se me ocurre contestarle con una sonrisa, en sus ojos leo que quiere un lapiz y una libreta; Siento la necesidad de compartir con él, entonces aposento mi sombrero en sus ideas, en su cabeza.
Y se construye una libreta y un lapiz a su gusto a su medida, de ahí dibuja unas escaleras y unos caminos que le llevan hasta los paises donde no se hayan guerras, y con su buen corazón, dibuja una llave para entrar en la casa de sr.Bush, nadie se acerca nadie le dice nada. Él le entrega su llave a dicho sr. y sin decir nada le coge de la mano y poco a poco va reuniendo a otros presidentes y a otras personas que van a favor de la guerra, entonces de su libreta saca una hoja en blanco y dándole un golpecito con su lápiz se crea un espejo especial para cada uno de ellos, no para ver el dolor que han causado a nivel material y muertos, sino un espejo que les hace viajar a traves de las personas a niveles emocionales inpensables para ellos.
El café es amargo, pero no tanto; y dan do un salto desde la ventana salto en algún tipo de guerra, y como lo que hay ami alrededor es de papel, con la misma mano izquierda vierto agua en aquellas calles y todo se deshace; paso mi mano derecha por la ventana y saco un colacao caliente para un niño, un caldo para un abuelo y un café para un adulto, que en realidad no lo es tanto, sencillamente creció por las circuntancias. Éste último se acerca a mi, y me pregunta sutilemente si puede pasar a lo otro lado de la ventana donde está mi habitación.
Solo se me ocurre contestarle con una sonrisa, en sus ojos leo que quiere un lapiz y una libreta; Siento la necesidad de compartir con él, entonces aposento mi sombrero en sus ideas, en su cabeza.
Y se construye una libreta y un lapiz a su gusto a su medida, de ahí dibuja unas escaleras y unos caminos que le llevan hasta los paises donde no se hayan guerras, y con su buen corazón, dibuja una llave para entrar en la casa de sr.Bush, nadie se acerca nadie le dice nada. Él le entrega su llave a dicho sr. y sin decir nada le coge de la mano y poco a poco va reuniendo a otros presidentes y a otras personas que van a favor de la guerra, entonces de su libreta saca una hoja en blanco y dándole un golpecito con su lápiz se crea un espejo especial para cada uno de ellos, no para ver el dolor que han causado a nivel material y muertos, sino un espejo que les hace viajar a traves de las personas a niveles emocionales inpensables para ellos.
si fuera
Si fuera escritora, llevaría siempre una hoja en blanco, que no estuviera muy limpia, y la acompañaría de un boli. Por cada tachón que hiciera me haría heridas en el brazo, para sentir el escozor de mi alma cada vez que no doy con la emoción acertada en el papel. Si fuera escritora, vestiría con un sombrero horrible, una camisa blanca ya desgastada con una mancha de cola-cao, pero que no me identificara; me haría pasar por lo que soy, una aprendiz.
Si lo fuera, le daría mil vueltas a las cosas sin arrepentirme de ello, e intentaría tener algún tipo de influencia filosófica fracasada, sobre la gente que me rodea, a menudo acabarían de mí hasta... pero me extrañarían, porque es tan maravilloso divagar sobre la vida, dejar que alguien le de importancia a lo que le apetece, tener la sensación de que la vida va tan en serio, que te lo acabas tomando a broma. Si lo fuera, y me quedara en algún momento sin recursos o sin aliento, no dudaría en pedir ayuda, que alguien me acompañara por el viaje de las palabras, del tiempo; dejaría que me asistiera con el calor que desprende su cuerpo.
Si fuera escri... mi primer libro se llamaría soñando, quizás a secas, no lo sé. Contendría esa palabra, porque va más allá de lo que está escrito, entonces empezaría hablando sobre alguna de los(as) profesores(as) que tienes cuando eres un(a) crío(a), y ella me preguntaría ¿si fueras escritora como empezarías tu libro? y yo le contestaría: señorita, si yo fuera escritora empezaría con una conversación con usted, sobre lo que me acaba de preguntar, entonces sobre las hojas en blanco explicaría que soy la peor escritora del mundo, pero que al menos tuve la valentía de sentarme en una silla e intentarlo, que había noches en las que me tiraba al suelo a escribir, semi-desnuda con una camisa blanca manchada de cola-cao, sobre mi cabeza llevaría un sombrero horrible.
Ella volvería a preguntar: ¿porque una camisa y un sombrero te vestirían en el suelo de tu habitación?. Yo, muerta de ganas de contestar le diría: porque con la camisa mis sentimientos no estaría tan desnudos, y con el sombrero mis pensamientos permanecerían algo alojados. Quizás tendrían menos frío.
Mi señorita me miraría asombrada por lo que parecen estupices, aunque apuesto que más de uno lo ha pensado. Mientras ella estaría a punto de soltar otra pregunta, le diría perdone que interrumpa su pregunta no realizada, pero deberas le digo, que si algún día soy escritora, les seguiría explicando que a pesar de mis fracasos, mis errores, equivocarme y atreverme es lo más grande que le puede pasar a un ser humano de clase media; que creo ser rica (en según que ocasions y cuando me apetece crecerme, y dejo la increible humildad a un lado) en sabiduría, es una estúpida filosofía con la que decido divulgar sobre la vida, que nunca influí en mi gente, que me aborrecen, pero que a pesar de ello, me extrañan.
Si lo fuera, le daría mil vueltas a las cosas sin arrepentirme de ello, e intentaría tener algún tipo de influencia filosófica fracasada, sobre la gente que me rodea, a menudo acabarían de mí hasta... pero me extrañarían, porque es tan maravilloso divagar sobre la vida, dejar que alguien le de importancia a lo que le apetece, tener la sensación de que la vida va tan en serio, que te lo acabas tomando a broma. Si lo fuera, y me quedara en algún momento sin recursos o sin aliento, no dudaría en pedir ayuda, que alguien me acompañara por el viaje de las palabras, del tiempo; dejaría que me asistiera con el calor que desprende su cuerpo.
Si fuera escri... mi primer libro se llamaría soñando, quizás a secas, no lo sé. Contendría esa palabra, porque va más allá de lo que está escrito, entonces empezaría hablando sobre alguna de los(as) profesores(as) que tienes cuando eres un(a) crío(a), y ella me preguntaría ¿si fueras escritora como empezarías tu libro? y yo le contestaría: señorita, si yo fuera escritora empezaría con una conversación con usted, sobre lo que me acaba de preguntar, entonces sobre las hojas en blanco explicaría que soy la peor escritora del mundo, pero que al menos tuve la valentía de sentarme en una silla e intentarlo, que había noches en las que me tiraba al suelo a escribir, semi-desnuda con una camisa blanca manchada de cola-cao, sobre mi cabeza llevaría un sombrero horrible.
Ella volvería a preguntar: ¿porque una camisa y un sombrero te vestirían en el suelo de tu habitación?. Yo, muerta de ganas de contestar le diría: porque con la camisa mis sentimientos no estaría tan desnudos, y con el sombrero mis pensamientos permanecerían algo alojados. Quizás tendrían menos frío.
Mi señorita me miraría asombrada por lo que parecen estupices, aunque apuesto que más de uno lo ha pensado. Mientras ella estaría a punto de soltar otra pregunta, le diría perdone que interrumpa su pregunta no realizada, pero deberas le digo, que si algún día soy escritora, les seguiría explicando que a pesar de mis fracasos, mis errores, equivocarme y atreverme es lo más grande que le puede pasar a un ser humano de clase media; que creo ser rica (en según que ocasions y cuando me apetece crecerme, y dejo la increible humildad a un lado) en sabiduría, es una estúpida filosofía con la que decido divulgar sobre la vida, que nunca influí en mi gente, que me aborrecen, pero que a pesar de ello, me extrañan.
lunes, 18 de julio de 2011
No cabía en mi
No abusar. Respetar. Respetar los límites. No es NO. Víctor. Traición. Inocencia. Intentar, comprender. Dani Gemma, març de 2011.
Aprender como eres, entender como eres. T'estimo. Enamorar-se. Saber(sa) enamorar. Saber estimar(te). Raúl. Mai, never... nunca te olvidaré. Miguel Ángel, son casi 2 años, siento no haberte conoido más. Te sentí, lejos pero te sentí. Estoy nerviosa. El corazón me late con MucHa FuerZa. Me siento adolescente.
Si tuviera un sombrero mágico, sacaría de él la libido, para hacérmelo con ella misma encima de la mesa, y en el mar y a la sombra de un ciprés.
Superar. Luchar. Huir. Extrañar. Puedo volar, viajar. Leer. Tren. La luna. La luna y su luz. Seguir la trayectoria que llevan las nubes, volver por la mañana y ver que sale el sol. My Boy LolliPoP.
I LOVE YOU SO. Reír. Hacer reír. Mar. Lanzarse. Sentir LO que VivO, Vivir Lo Que Siento. Jugar infinitamente, y volver a empezar. Caer. Levantarse, FLUIR. Muros. Fortaleza. Llorar. Sobre(vivir). Universo. Amor. AmOr UniVerSaL. Cada día. Vino. Amanecer... Más Infinitos. Respirar Desde eL ALma, Desde La Piel.
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